- Мама, это я. - Не-ет, мама - это я!

Шизофрения какая-то.
С одной стороны, в рамках все той же подмены отпускной журналистки, ведающей в газете здравоохранением, ежедневно наблюдаю кропотливое решение проблем отдельно взятых людей, с их камнями в почках, сердечными приступами, диабетами, раковыми опухолями и болезнью Паркинсона. Как каждый цепляется за обломки надежды, капли лекарств, обрывки новых исследований, касающихся их недугов... Как для них весь мир запирается в их больные клетки.

И тут же - теракты, где походя уничтожают людей конвейерным методом, где счет идет на 6, 7 и так далее...

Окружение в борьбе с шизофренией, надо заметить, не слишком помогает. Скажем, вчера позвонила в психбольницу Абарбанель, которую собрались закрывать в рамках сокращений бюджета министерства здравоохранения... Говорю: "Я журналистка такая-то... Дайте мне, пожалуйста, директора больницы..." "Конечно, конечно, - ласково отвечает девушка на линии, - Уже перевожу..." - и переводит меня к какому-то врачу. Который тоже крайне подозрительно относится к моему заявлению, что я из газеты. Можно подумать, я Наполеоном или табуреткой представилась.